Piroska Kuhn

Er wurde so rot wie Tomatensauce, als er ihr ins Dekolletee starrte, das sie ihm plötzlich darbot, als sie sich vor ihm niederbeugte, um den Stift aufzuheben, als ob sie der Balljunge wäre und er der Spieler, wo er doch nur ein Portier war, und als sie nun wieder hochkam und sich ihre Augen fast trafen, in einem Beinahe-Unfall, er seine Augen entlangschleifte an ihrem Dekolletee, wo sie gewiß Schlieren wie von Nacktschneckenschleim hinterließen, da nun wurde er noch röter, un

Das Stünde war traurig. Es stand am Meer, doch immer nur im Konjunktiv.

Eine Socke unter dem Bett ist in doppelter Hinsicht unordentlich, geradezu anarchisch. Zum einem natürlich im offensichtlichen Sinne: Ein Zimmer, in dem die Socken nicht ordentlich in Zweierpaaren in der Schublade verwahrt werden, sondern vereinzelt unter dem Bett herum liegen, zwischen Staubflusen und Schokoladenpapieren, ist Zeugnis für die unordentliche Konstitution dieser räumlichen Einrichtung. Dieser ersten Unordentlichkeit oder vielmehr ihrer Beschreibung immanent ist

Der Brief war da. Er lag. Vor ihr. Auf dem Tisch. Sie zerlegte seine Existenz in grammatikalische Sentenzen, trennte Präpositionen und Zustände mit Punkten. Ordnete seine Existenz. Unter. Auf dem Tisch.